Я любила его. Ах, как же я его любила в рамках своего детского эгоизма.
Эти руки с тонкими запястьями, эти безразличные глаза и меткие
замечания. Я грелась у его огня, вдыхая горячий воздух с легкой примесью
Аллюр. И эти январские утра в бежевых тонах клубочком под теплым
пледом. Он читал мне вслух Саган, делая пометки на каких-то особо
романтичных местах. А потом были поездки на машине с дешевой, но такой
вкусной, едой из Макдональдса. Ночные рейды по злачным местам и пьяные
открытия.
Новые слова, слетавшие с алкогольных губ. Мы теряли и находили друг
друга в клубах сигаретного дыма. Я хотела казаться взрослой-умудренной
жизнью и опытом женщиной, но выходила всего лишь
много_читающей_малолеткой. Его это забавляло, Боже, как он смеялся,
когда я пыталась спорить, о чем догадывалась. О том, что он точно знал.
Я мечтала о нем. В детстве и юности я рисовала образ человека, которому
он полностью соответствовал. Мой маленький принц, которому мне просто
было не суждено отдать свое сердце.
Возможно, если бы он был чуть-чуть другим и я немного не такой, все бы
получилось. Но в жизни так бывает, что он тянется к тебе, ты к нему, но
вы не вместе. Без следствий и причин. Просто потому. Потому что не
судьба.
